Moi ne n'ai rien fait, et lorsque j'ai su ce qui venait de se passer, j'aurais aimé ne jamais en parler, ligoter ma mémoire, la tenir bien serrée dans ses liens de façon à ce qu'elle demeure tranquille comme une fouine dans une nasse de fer.
Mais les autres m'ont forcé: "Toi, tu sais écrire, m'ont-ils dit, tu as fait des études". J'ai répondu que c'étaient de toutes petites études, des études même pas terminées d'ailleurs, et qui ne m'ont pas laissé un grand souvenir. Ils n'ont rien voulu savoir: "Tu sais écrire, tu sais les mots, et comment on les utilise, et comment aussi ils peuvent dire les choses.
Ça suffira. Nous on ne sait pas faire cela. On s'embrouillerait, mais toi, tu diras, et alors ils te croiront".
Je suis tombée sous le charme de ce livre, dès les premières pages. Sous
couvert d'un rapport administratif, Brodeck nous dépeint sans
concession la lâcheté humaine, qu'elle soit la sienne propre face à
l'impitoyable réalité des camps ou vis-à-vis de l'étranger, celle du
curé qui tente d'oublier dans le vin le contenu des confessions dont il a
la charge, celle de ce village où l'on reconnait tous les villages. P.
Claudel démonte la mécanique qui amène à dénoncer son voisin, les hontes
partagées, qu'il faut cacher à tout prix, surtout quand le regard de
l'Autre menace de nous les dévoiler en plein jour. Il dénonce également
l'intolérable intolérance faite aux étrangers, aux différents, en
condamnant les modes de fonctionnement des petits villages bien de chez
nous. Enfin, il fait la part belle à l'humanisme, et à l'espoir de
pouvoir faire autrement.
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